Murmurado en inquietud, cruzo,  
el traje largo de sentir, los lunes  
                      de la verdad.  
Nadie me busca ni me reconoce,  
y hasta yo he olvidado  
                      de quién seré.  
  
Cierta guardarropía, sólo ella, nos sabrá  
a todos en las blancas hojas  
                      de las partidas.  
Esa guardarropía, ella sola,  
al volver de cada facción,  
                      de cada candelabro  
                      ciego de nacimiento.  
  
Tampoco yo descubro a nadie, bajo  
este mantillo que iridice los lunes  
                      de la razón;  
y no hago más que sonreir a cada púa  
de las verjas, en la loca búsqueda  
                      del conocido.  
  
Buena guardarropía, ábreme  
                      tus blancas hojas:  
quiero reconocer siquiera al 1,  
quiero el punto de apoyo, quiero  
                      saber de estar siquiera.  
  
En los bastidores donde nos vestimos,  
no hay, no Hay nadie: hojas tan sólo  
                      de par en par.  
Y siempre los trajes descolgándose  
por sí propios, de perchas  
como ductores índices grotescos,  
y partiendo sin cuerpos, vacantes,  
                      hasta el matiz prudente  
de un gran caldo de alas con causas  
y lindes fritas.  
Y hasta el hueso!  

           
Se acabó el extraño, con quien, tarde  
la noche, regresabas parla y parla.  
Ya no habrá quien me aguarde,  
dispuesto mi lugar, bueno lo malo.  
  
Se acabó la calurosa tarde;  
tu gran bahía y tu clamor; la charla  
con tu madre acabada  
que nos brindaba un té lleno de tarde.  
  
Se acabó todo al fin: las vacaciones,  
tu obediencia de pechos, tu manera  
de pedirme que no me vaya fuera.  
  
Y se acabó el diminutivo, para  
mi mayoría en el dolor sin fin,  
y nuestro haber nacido así sin causa.         

           
  
	Hay un lugar que yo me sé  
en este mundo, nada menos,  
adonde nunca llegaremos.  
  
	Donde, aun si nuestro pie  
llegase a dar por un instante  
será, en verdad, como no estarse.  
  
  
        Es ese sitio que se ve  
a cada rato en esta vida,  
andando, andando de uno en fila.  
  
  
	Más acá de mí mismo y de  
mi par de yemas, lo he entrevisto  
siempre lejos de los destinos.  
  
	Ya podéis iros a pie  
o a puro sentimiento en pelo,  
que a él no arriban ni los sellos.  
  
	El horizonte color té  
se muere por colonizarle  
para su gran Cualquiera parte.  
  
	Mas el lugar que yo me sé,  
en este mundo, nada menos,  
hombreado va con los reversos.  
  
	-Cerrad aquella puerta que  
está entreabierta en las entrañas  
de ese espejo. -¿Está?- No; su hermana.  
  
	-No se puede cerrar. No se  
puede llegar nunca a aquel sitio  
do van en rama los pestillos.  
  
	Tal es el lugar que yo me sé.