Aire: nada, casi nada,  
o con un ser muy secreto,  
o sin materia tal vez,  
nada, casi nada: cielo.  
Con sigilo se difunde,  
nadie puede ver su cuerpo.  
He ahí su misma idea,  
aire claro, buen silencio.  
Hasta el espíritu el aire,  
que es ya brisa va ascendiendo  
mientras una claridad  
traspasa la brisa al vuelo.  
Un frescor de transpárencia  
se desliza como un témpano  
de luz que fuese cristal  
adelgazándose en céfiro.  
   ¡Qué celeste levedad!  
¡Un aire apenas terreno,  
apenas una blancura  
donde lo más puro es cierto!  
	Aire noble; que se otorga  
distancias, alejamientos.  
Ocultando su belleza  
no quiere parecer nuevo.  
	Aire que respiro a fondo,  
de muchos soles muy denso,  
para mi avidez actual  
aire en que respiro tiempo.  
	Aquellos días de entonces  
vagan ahora disueltos  
en este esplendor que impulsa  
lo más leve hacia lo eterno.  
	Muros ya cerca del campo  
guardan ocres sus reflejos  
de tardes enternecidas  
en los altos del recuerdo.  
	¡Cómo yerra por la atmósfera  
su dulzura, conduciendo  
los pasos y las palabras  
adonde van sin saberlo!  
	Algo cristalino en v¡as  
quizá de enamoramiento  
busca en una aura dorada  
sendas para el embeleso.  
	Respirando, respirando  
tanto a mis anchas entiendo  
que gozó del paraíso  
más embriagador: el nuestro.  
	Y la vida, sin cesar  
humildemente valiendo  
callada va por el aire,  
es aire, simple portento.  
	Vida, vida, nada más  
este soplo que da aliento,  
aliento con una fe:  
sí, lo extraordinario es esto.  
	Esto: la luz en el aire,  
y con el aire un anhelo.  
¡Anhelo de transparencia,  
sumo bien! Respiro, creo.  
	Más allá del soliloquio,  
todo mi amor dirigiendo,  
se abalanzan los balcones  
al aire del universo.  
	¡Balcones como vigías  
hasta de los más extremos  
puntos que la tarde ofrece  
posibles, amarillentos!  
	Mis ojos van abarcando  
la ordenación de lo inmenso.  
Me la entrega el panorama,  
profundo cristal de espejo.  
	Entre el chopo y la ribera,  
entre el río y el remero  
sirve, transición de gris,  
un aire que nunca es término.  
	¡Márgenes de la hermosura!  
A través de su despejo,  
el tropel de pormenores  
no es tropel. ¡Qué bien sujeto!  
	Profundizando en el aire  
no están solos, están dentro  
los jardines, las verjas,  
las esquinas, los aleros...  
	En el contorno del límite  
se complacen los objetos,  
y su propia desnudez  
los redondea: son ellos.  
	¡Islote primaveral,  
tan verdes los grises! Fresnos,  
aguzando sus ramillas,  
tienden un aire más tierno.  
	El soto. La fronda. Límpidos.  
Son esos huécos aéreos  
quienes mejor me serenan,  
si a contemplarlos acierto.  
	Feliz el afán, se colma  
la tensión de un día pleno.  
Volúmenes de follajes  
alzan un solo sosiego.  
	Torres se doran amigas  
de las mieses y los cerros,  
y entre la luz y las piedras  
hay retozos de aleteos.  
	En bandadas remontándose  
juegan los pájaros. Vedlos.  
Todos van, retornan, giran,  
contribuyen al gran juego.  
	¡Juego tal vez de una fuerza  
no muy solemne, tanteo  
de formas que sí consiguen  
la perfección del momento!  
	Esta perfección, tan viva  
que se extiende al centelleo  
más distante, me presenta  
como una red cuanto espero.  
	¡Aquel desgarrón de sol!  
Arden nubes, y no lejos,  
mientras, sin saber por qué  
se ilumina mi deseo.  
	Arbolados horizontes  
-verdor imperecedero-,  
dan sus cimas al dominio  
celeste, gloria en efecto.  
	Gloria de blancos y azules  
purísimos, violentos,  
algazaras de celajes  
que anuncian dioses y fuegos.  
	La realidad, por de pronto,  
sobrepasa anuncio y sueño  
bajo el aire, por el aire  
ceñido de firmamento.  
	El aire claro es quien sueña  
mejor. ¡Soñar de misterio!  
Con su creaci¢n el aire  
me cerca. ¡Divino cerco!  
	A una creación continua  
-soy del aire- me someto.  
¡Aire en transparencia! Sea  
su señorío supremo.