Giralda es prisma puro de Sevilla  
nivelada del plomo y de la estrella,  
molde en engaste azul, torre sin mella,  
palma de arquitectura sin semilla.  
		Si su espejo la brisa en frente brilla,  
no te contemples -¡ay, Narcisa!- en ella;  
que no se mude esa tu piel doncella,  
toda naranja al sol que se te humilla,  
		Al contraluz de luna limonera,  
tu arista es el bisel, hoja barbera,  
que su más bella vertical depura.  
	Resbala el tacto su caricia vana.  
Yo mudéjar te quiero y no cristiana.  
Volumén nada más: base y altura.  

   
  
		Río Duero, río Duero,  
nadie a acompañarte baja:  
nadie se detiene a oír  
tu eterna estrofa de agua.  
		Indiferente o cobarde,  
la ciudad vuelve la espalda.  
No quiere ver en tu espejo  
su muralla desdentada.  
		Tú, viejo Duero, sonríes  
entre tus barbas de plata,  
moliendo con tus romances  
las cosechas mal logradas.  
		Y entre los santos de piedra  
y los  lamos de magia  
pasas llevando en tus ondas  
palabras de amor, palabras.  
		Quién pudiera, como tú,  
a la vez quieto y en marcha,  
cantar siempre el mismo verso,  
pero con distinta agua.  
		Río Duero, río Duero,  
nadie a estar contigo baja,  
ya nadie quiere atender  
tu eterna estrofa olvidada,  
		sino los enamorados  
que preguntan por sus almas  
y siembran en tus espumas  
palabras de amor, palabras.