Madre del alma, madre querida, 
 Son tus natales, quiero cantar; 
 Porque mi alma, de amor henchida, 
 Aunque muy joven, nunca se olvida 
 De la que vida me hubo de dar. 
   
     Pasan los años, vuelan las horas 
 Que yo a tu lado no siento ir, 
 Por tus caricias arrobadoras 
 Y las miradas tan seductoras 
 Que hacen mi pecho fuerte latir. 
   
     A Dios yo pido constantemente 
 Para mis padres vida inmortal; 
 Porque es muy grato, sobre la frente 
 Sentir el roce de un beso ardiente 
 Que de otra boca nunca es igual. 

      
          
  Yo vi, cuando era muy niño, 
 En un camino desierto, 
 Una niña junto a un muerto 
 Orando el cielo por él: 
 Y la vi cómo en su angustia 
 La pobre niña decía, 
 «Ámalo. Virgen María, 
 Tanto como yo lo amé». 
   
 Pasó un año y en la Iglesia 
 Meditabundo entré un día, 
 Y vi que la Iglesia decía 
   
 ¡Téngala en paz el Señor! 
 Pregunté por qué lloraba 
 Aquel pueblo del desierto 
 Y me dijeron: «ha muerto 
 Nuestra Virgen, nuestro sol.» 
   
 Y al pie del féretro triste 
 En que a una mujer veía 
 En una imagen había 
 La Virgen de la Salud. 
 Pero nada eternizaba 
 Del muerto la angustia calma: 
 No había en el templo ni un alma 
 Ni una rosa en su ataúd. 
   
 Hoy hace ya mucho tiempo 
 Que murió la niña hermosa, 
 Y en su tumba hay una rosa 
 Rebosando siempre amor. 
 Y es que la adoran ya muerta 
 Como la adoraron viva, 
 Y un alma caritativa 
 Cuida siempre de la flor! 
[1869]
 
Ultramar. La Habana, mayo de 1946.

                 
	Yo soy un hombre sincero
      de donde crece la palma,
      y antes de morirme quiero
      echar mis versos del alma.

	Yo vengo de todas partes,
      y hacia todas partes voy:
      arte soy entre las artes,
      en los montes, monte soy.

	Yo sé los nombres extraños
      de las yerbas y las flores,
      y de mortales engaños,
      y de sublimes dolores.

	Yo he visto en la noche oscura
      llover sobre mi cabeza
      los rayos de lumbre pura
      de la divina belleza.

	Alas nacer vi en los hombros
      de las mujeres hermosas:
      y salir de los escombros
      volando las mariposas.

	He visto vivir a un hombre
      con el puñal al costado,
      sin decir jamás el nombre
      de aquella que lo ha matado.

	Rápida, como un reflejo,
      dos veces vi el alma, dos:
      cuando murió el pobre viejo,
      cuando ella me dijo adiós.

	Temblé una vez, -en la reja,
      a la entrada de la viña,-
      cuando la bárbara abeja
      picó en la frente a mi niña.

        Gocé una vez, de tal suerte
      que gocé cual nunca: -cuando
      la sentencia de mi muerte
      leyó el alcaide llorando.

	Oigo un suspiro, a través
      de las tierras y la mar,
      y no es un suspiro, -es
      que mi hijo va a despertar.

	Si dicen que del joyero
      tome la joya mejor,
      tomo a un amigo sincero
      y pongo a un lado el amor.

	Yo he visto al águila herida
      volar al azul sereno,
      y monrir en su guarida
      la víbora del veneno.

	Yo sé bien que cuando el mundo
      cede, lívido, al descanso,
      sobre el silencio profundo
      murmura el arroyo manso.

	Yo he puesto la mano osada,
      de horror y júbilo yerta,
      sobre la estrella apagada
      que cayó frente a mi puerta.

	Oculto en mi pecho bravo
      la pena que me lo hiere:
      el hijo de un pueblo esclavo
      vive por él, calla, y muere.

	Todo es hermoso y constante,
      todo es música y razón,
      y todo, como el diamante,
      antes que luz es carbón.

	Yo sé que el necio se entierra
      con gran lujo y con gran llanto,-
      y que no hay fruta en la tierra
      como la del camposanto.

	Callo, y entiendo, y me quito
      la pompa del rimador:
      cuelgo de un árbol marchito
      mi muceta de doctor.

                         Jose Marti