Sí,
	me sobra la palabra ausencia.
Eres tú.
					La ausente
de nuestros elementos sin frontera.
Del aire, que se asombra de no vernos.
Del agua de la mar,
		tendida
para tenernos juntos.
De la tierra, con todos los caminos
que pare
		hacia tu fuego.
Porque tú y yo
		estamos
así,
unidos,
definitivamente unidos
					en la ausencia.

Sí, eres morena,
ay, tan morena
como el triguico nuevo,
¿quién te aventará?

Marinera en la barca
de blanca vela.
Niña morena,
¿pasanos la mar?

Sí,
	todas las cosas
estaban antes que yo.
No he pedido permiso para estar,
pero estoy,
		con la tremenda herida de mis labios
con mis manos, cansadas de no dar,
y con mis pies, que cruzan el azarbe
-el agua no se marcha blandamente-.
Estoy eso que llaman yo,
estoy rompiéndome.
Sé que me he de acabar siendo una cosa
que no estará, cuando los otros venga
a dar sus pies al agua del azarbe.

Quisiera ser viajanye de palabras,
sacarme de la manga
precisamente un hoy, un nunca, un hambre.
Aunque me parece que de hambre
están muchos surtidos.
Llevaré en el muestrario paranoicos
de buena calidad, que no destiñan,
y un azul, y un verano y una amiga
y un martillo y un átomo y un beso.
Artículos de fin de temporada
para el cerebro escaso de recursos.
Decidme, enamorados:
El amor, ¿está en plaza al contado?
Si girase ataúd a veinte días,
¿me firmarán los muertos el protesto,
señor Jefes de Informes de mi Banco?